Chaîne du froid (élégie-express)

/Chaîne du froid est issu de la relecture d'une élégie écrite il y a plusieurs années, dans un état obsessionnel (angoisse, manque, désir) qui n'est plus le mien aujourd'hui. En suivant le principe de fonctionnement des poèmes-express de Lucien Suel, j'ai retranché au fur et à mesure de ma replongée dans ce texte des mots et des phrases pour en laisser ce qui me semblait juste ou/et ce que je pouvais en assumer - quitte à en détourner ou en inverser le propos.

La mise en page tient compte des grands espaces de vide que ces nombreux retranchements ont laissés ; témoins de l'effacement en cours, des passages en blanc sur blanc (qu'on peut lire en sélectionnant les fragments à l'aide de la souris - clic à gauche maintenu en parcourant le texte) ou des touches ctrl+A, ils apparaîtront alors en blanc sur noir) laissent parfois apparaître un niveau de relecture antérieur aux dernières épures. Un peu comme des repentirs en peinture.

Dansée à la fois comme une marelle et une tauromachie, c'est une expérience d'écriture "sur écran" qui tourne autour des notions de pudeur, de mémoire et d'oubli./









(A                 Lucien Suel)











C'est mort.



Tout                                                                            dès la première phrase ta voix tremble... Maudit                                      rire                                                                                                                             Elle héberge tantôt un type morne à l’œil humide... Ils font un concours d'yeux humides... Ils sont ta nostalgie bancale, bâtarde, et tu les regardes... Ils se voient flous l'un l'autre et ne voient que la silhouette vague de leur reflet chacun... Qui prétend y voir clair



[Ce n'est même pas
                                             ça n'est pas drôle           c'est dangereux                                                                   ce ne sont pas tes quinze cahiers remplis à ras bord, même les marges, 


                                                         Tu me réveillais et j'entrais dans tes yeux fous et tu me donnais de la beauté.
Génie, cœur pur, aimer, ces mots nouveaux -                                                                                                                              je n'ai jamais pu y mettre les pieds ni le cœur, et je répète ce mot nouveau, cœur, comme dans un extrait d'un roman godiche,
                                                                                              vie.
                                                                                 Fossette,
 à peu près, mettons) : la fille dont je me languis (bien plus que d'y prétendre au fond)  
beauté bancale. 
 pour me blinder, quelque chose sur une table à 3 pieds.                                 Qu'est-ce qui est mort ? Bela Lugosi est mort. Je suis mort. 
                                                                                                ce truc incroyablement drôle, mais vraiment, à vous prendre, à ne pas vous lâcher, à vous faire encore rire et gonfler de rire des journées entières, des journées pourries de vaguement je bosse et vaguement je glande mais on s'en fout, gonflées de ton souffle à toi,                malicieux, opaque au fond d'être si proches, opaque au fond et le trouble de tes eaux,                    médiocrité                       mots surexposés                                         plein la gueule pour pas un rond,                                                               - on aurait encore tellement rigolé.                              vie                                       plate                                     nul en génie,                                                        toute la lumière que vous avez, 
                       .]



















couché                                      
                                   Marvin Gaye enregistrait...                              get it off
           saillie                                                                       que couine un tire-larmes, mais qu'on ne peut s'empêcher de chantonner avec                                        derniers temps :           .



["Je voulais passer dans ta rue
                                                        Il faut faire un sort aux prénoms.

                                                  Il faut faire un sort aux personnes.


                                                    On ne sait pas de quoi il parle
                                              comme un esclave,                                      Errement.

            Parce que sa voix même    tiraille et l'indispose
                                 une aberration acoustique, le larsen narcissique




                                                                                   Tu me         tellement.
                                   "
                      


Il y a eu
















Tu es voué à ne plus être entendu                             
                                                                    - et ce, pour un certain temps.

gourde
[Je veux bien qu'on change. La routine des larmes. L'usure du chagrin. Tout cela est d'un rose à vous rendre malade. Rose, noir, rouge.                                                                                            essaie d'infléchir    
  C'est fatigant.

                                                   ses mycoses                                                                                                                                                        toujours ça que les larmes n'auront pas.                                   sa peau
tiède et comme délavée,                                   son visage kaléidoscope
            vertigineuse parfois                         fine                        ses cheveux ne t'ont rien fait               
                      à tue-tête                           l'élégie          se venge de                   vos yeux de 
l'intérieur.                                               tout le reste, oui.

                                                    reste
                                                               un crétin pleurnichard et la pimbêche rassasiée.    

                         dès vendredi                                                                                                  de la
laisser te faire tomber dedans, c'est un bon coup ce soir, bon sang ça y est on est dedans ça brûle, ça vit, ça jouit dans tous les sens, putain            je suis fort     bon      dieu  la petite
                                                                                        J'aimais comme elle était              humide, 
gorgée                                et rédempteur                  m'accomplissait            m'annulait. Peut-être je dois                   dépuceler le monde                                               moi, moi                                mille                    rock-critiques ennuyeux, à côté de                               mille élans                                 
                       à la sottise consommée, oh noirceur de la vie, beauté du suicide, supériorité 
absolue du vinyle                                       mille                                [soaps] comme font les couples à la télé, mille dénégations snobs, et je regarde                                                  les                                                      concerts                 squatts insalubres en voie de destruction                     chanteur
malade à vomir,                              l'impression de lui faire du mal en l'écoutant, en étant 
là, mille gazouillis                                                            , mille fois donner trop à ceux qui ne demandent rien,


mille vengeances en cadeau, débordantes, outrancières, plantureuses,
         exiger l'adhésion tout en revendiquant l'incohérence, 
        laisser                                      le monde                                                                                               mystifié, accompli, annulé, rédimé, [rétamé], baisé, baisé, baisé.] 
                       














C'est                    que tu es menacé de devenir

génie                                                                                                                                             normal
            à m'en faire 
                    tant aimé                    à regarder                                                 forcément boire, l'un
contre l'autre        tourments qu'on sait                                HBO, Desproges,       books, Resnais,
Six           ,          sunshine                    . Tu sais          parler d'autre chose


jaloux                    de tous ceux 
                 avec qui tu t'entendais seulement bien
                                                                                                aggravé les choses en tentant de les réparer à
coups de marteau                                                                                                                            on serait
              chez           ce calme étrange                        l'un contre l'autre, à regarder des films
             de la limonade portugaise                     parfois        yeux     à s'aimer
sans            soif                  raison             nous bouffe, et je t'aurais fait des
                                                                                                                        pute         
                                                                                                                                           ce           truc 
irrésistible                        gracile, maladroite,                             lancé de théories
                                                                                                    on aurait trouvé
        , je n'aurais rien                                                                     regardé         des vieux Daria   
       argentin,                       cock,   doc                  Ramones,        Daniel Johnston, tout n'aurait
pas fini, rien n'aurait pu finir et je ne serais pas là à                                                                construire      une
méticulosité               d'incompréhension                 je vais me cacher
                                  rire un peu 
tout pouvait tout le temps 
déraper                 ça tenait,                tout seul,                en l'air, [en porte-à-faux] où                                 ça ne se cassait plus la gueule et j'étais ton mari,          je m'en foutais                                                   de rentrer
                                                               c'était     beau de                       voir avec toi, nos 
                                              mp3, 
 encore en instance,                   Kimya Dawson et sa voix d'enfant, ses litanies tranquilles, l'horreur et le tragique, et le sarcasme et la cruauté, la douleur                          comme musique                    de nos
 danses ,                                                                 pendant que les oignons fondent            acheté de                                    mon amour, d'un coup tout est                                                 gentil, ce         qui           est 
invivable a      besoin d'être chanté, d'être posé devant nous, dans sa toute petite     , 
                          baume,                         cassé                             parfois,                      touchante.
[]
J'ai rêvé que tu m'avais lu                   horriblement mal,                                                      tu ne me disais rien,                      une fois                              tu t'enfuyais,                 une fanfare d'enfants qui jouaient une musique    tortueuse et belle,                s'était disloquée                                                                                                    tout le monde te cherchait               paniquait                    ma tête, hors de moi, et 
de           la sécurité         en          noir,                                                          ce que je foutais avec ce cahier à la main, alors que tout était dans ton ordinateur, et je m'énervais, et je leur expliquais qu'il s'agissait de mon journal intime, que c'était mon noyau, qu'on n'était plus                                    
                         dans ton ordinateur, on courait, on paniquait mon cahier c'était
rien, quelqu'un t'avait vue t'engouffrer dans le magasin mais on ne te voyait plus 
                                                                        si c'est le magasin qui t'avait engloutie, je me demandais si je jetais le journal, si je le laissais par terre écrasé par tous ceux qui couraient, qui trépignaient à ta recherche, et les agents, et les enfants, toutes les personnes,                     par la honte,         le désir           rongé d'espoir, ********************cœur                                                                                                                        si je le laissais détruire par la pluie, écraser par les gens, si tu reviendrais ou si tu mourrais encore.    le lâche et le vois s'abîmer et se détruire, la pluie redouble                                                               sans savoir si tu reviens jamais.]























J'ai
                                                                j'ai beaucoup d'humour


                                                                       j'habite loin mais je suis là,            The Residents




                                                    ANDRE BRETON

                                          
                                              « mes amis et moi nous nous tenons bien »,
                                                                                                                                je suis là,

Angst essen seele auf
[La trouille.




pas de conneries,                                     
                                                                           comme si j'étais le sang de sa blessure, le pauvre cri plaintif de sa douleur vacante, la peur du mal qu'elle se ferait. La peur de quand            elle jetait
l'étendard de sa fragilité, la peur de




                                             jamais pouvoir se dire                          on se jetait partout, pas nous mais elle en
moi, à                         perdre               substance                                       trouille que l'amour ne nous déchire
encore en morceaux, qu'il en reste, [division] la trouille devant
l'art brut à encaisser                                                                                            comme un
coup de ces peurs dans le noir

                        à ne jamais sortir

                                                                               et je m'inclinais devant l                      immense
      vis-à-vis,


                             il fallait appeler les flics,





               la trouille que jamais on ne parvienne à rentrer,

                                                       le couteau         la gorge         nouée, la trouille si jamais       s'accrocher, s'accrocher,]












[creepy love song]                                 



























                                           mais j'ai beaucoup d'humour







j'ai appris ça d'un mage chinois, non             

















Un ancien [disciple], hâbleur, indélicat, faisant mine de mettre en cathédrale le lit de ma sehnsucht ;






                                                                                     rouvrir des plaies [miller] dont j'avais envie de célébrer,

le but est de faire vaciller les fondations
d'un bâtiment en construction. Écrire vers toi,
                                                                                    ma place              le train            ,























[










                                                 vu un camion aujourd'hui
       la place         , il y avait marqué                 « la chaîne du froid, un
maillon sur qui compter »









                   deux numéros de téléphone pour contacter
                     n'avaient pas été complétés,
« 04 73           » , et       en dessous,
« 06                ». Au bout d'un            type
                  que je    regardais,       j'ai arrêté.




                                                                           merci
merci merci, mais c'est creux          m'a
  chose










                                        casiotone






finir   fond d'écran.







A ne pas dormir,                                                                                                      mais tu as toujours été haineuse. Elle est peuplée
d'habitants. Les jus de fruits sensationnels et l'herbe érotique, les bières gratuites, les sandwichs inconnus, puis à ne pas dormir dans le sas                                                                                       amoureuse. De nombreux artistes, parmi lesquels de très célèbres, y ont peint des choses. Un groupe américain, celui avec les guitares je crois, et l'après-midi, chose rare car nous n'étions que nuits ; ton accréditation Presse Internationale, 


                                  formidable précipitation,               crépitante                       fourmillante dissipation, mais tu savais ce que tu voulais, tu m'avais déjà eu et tout consommé. A votre droite, un bâtiment.
                                                                                      peut-être je pourrais        à écrire, à chroniquer, à manger du paysage et des
choses à raconter, mais                                       papillon  , penser quand nous foleyons,
pour un ticket de bouffe ou une place aux toilettes ou la lueur étincelante dans ton œil qu'il faut se piquer d'y mettre et qu'on n'a pas le temps, mais qui es-tu,                                                                                                      de qui j'étais, pourvu que je
                                 suive et que j'abonde                                              et que je noie tes larmes dans les miennes, pourvu que nous avancions                       un peu      loin          dans le vide, ensemble                                    impossible déjà
                    comme on est bouchés                                                                                                                                   , et ce parc très précis, mais que           est belle.










                                                           
                  je voulais essayer de ne pas trop exister et       un week-end juste comme ça,
                     je voulais devenir, j'avais cette présomption,












                                                                     la médaille             involontaire
                                                                                 des bonnes idées quand même. Je voulais
être       ça mais il y a toujours un court-circuit
et je tue      le monde. 











Couché, saisi par l'angoisse, physiquement cuit, respirer pose problème, comme marcher, couché, cuit, vue de l'esprit, 




                                                          tout me refuse, tout m'a grillé
                                                                le fond d'une peur d'avant toi,
                                                                       d'une force qui    jette dehors, dedans, d'une douleur
qui        lance et        me lance et               laisse un cinglant silence couché                partout,
                                                                                                  Des mots qui vous tombent,




                                                                                        une vue de l'esprit,
ma douleur ment, ce qui m'entoure n'est pas là, rien ne m'entoure,      me 
détache    endormir         trop vite, avec le cœur qui        emballe           cette douleur impossible         de l'esprit,
         même pas                              je t'ai inventée qui me piétine à                                            pas de danse 
mignonne              inconséquente,       ne me piétine pas quand je suis si prêt                                               à
terre, tes pieds ne sont pas la réalité, ma gueule            s'écrase,        tout ce que je me donne en douleur brute et muette         la réalité n'est pas                   pas dehors avec d'autres,       là avec moi                   me
 piétines     le faire exprès



                    d'un supermarché                                  beau tout de même, j'aurais pu               forcer - la
 dame          caddie m'aurait laissé                              en larmes, « mais vous avez des enfants »,














Au lieu de tout cela,
                 du chocolat.







                                                                    [traduction automatique]


               [playlist]


Vous blessez toujours                                    mon chanceux                                 premier rôle                         trop loin de       la maison encore             la musique                                                                                       *****************de m'appeler                       vous avez oublié de vous répondre le démuni juste l'a gagnée pourtant vous savez plus que moi savez que vous dit que la nuit passée vous rêve d'été vous vous déclenchez me vers le haut de vous s'est déclenché à chaque étape vous avez été signifié pour moi vous êtes sourd-muet


 
             nous,     belliqueux vivant crépitant,           cherche un écho sur le lit qui maussade ouvre et referme un tout petit clapet, tanguant mécanique à la princesse au petit pois ; je te cherche un écho j'ai envie d'être avec toi, à lutter en quelque manière, que vous luttiez pour moi et qu'une troisième personne déploie mes silences en exploits, en crachats, en manifestons-nous en moi - la brûlure bête du petit doigt n'arrêtera pas le mouvement      *************non plus qu'un hasard n'abolira. J'ai pris ma carte à l'ébullition, les hommes et moi      kif kif bourricot,
vous êtes si beau mot percutant qu'à vos rocailles je m'attendris, je tends vers le nous que tu dis, je     te suis, je nous sommes, je les êtes les étreint les allaite du mieux qu'ils pouvons, et ses vis se défont, au lit qui maussade épelle un rêve depuis un éternel rez-de-chaussée, alors je nous dis mon petit mot
                  que nous allons             vers quelqu'un, que ce sera l'autre et     ce sera bien, et que tous unis tanguant mécaniques nous élèverons nos lits sur des sommiers métaphoriques, et que vie associative et action culturelle et foi en soi, nous y voilà, je sors dehors mon sommeil premier du sommier de mes bras dans la tête,                je nous sors, nous voilà, nous avons levé le bras, je nous emmène au cinéma, il est là, juste là, il sommeille en sa rage et sa force à portée de nous, nous le prenons, nous, mes deux bras, mon sommeil ton sommier l'absolue literie dont on fait les combats, nous prenons le cinéma dans vos bras, dans les bras universels de cette nuit à tanguer mécanique vers un pavé sanglant laissé là depuis toi, mon mot, nous, mon doux mot de nous au regard            rouge et mon transfert              je pousse au crime dans la ruelle de mon rez, nous poussons nous poussons, nous accouchons d'un thème et la révolte et l'insoumission et la protestation et vie associative, éducation, mots brouillons vivants telluriques administration, réélection, révolution, révolution
et quelque                    petit pois vient taire              tous mes nous cariés                              dont je noie la rage dans un fluor préventif qui brosse mon nous déchaussé,    caresse l'espoir de ne plus en avoir.

               dans mes bras tous mes souvenirs à la fois            sentent la sueur et     les yeux écarquillés, les
cheveux en désordre                         se reposent un instant d'avoir dansé avant d'y retourner.


des choses sans importance                                                       leur
                  main dans mes cheveux,                       Un jour                         sur moi,             au fond des yeux,
avec un calme fantastique et vêtus d'une jupe noire, avec                    les pupilles                         intermittentes
            d'étonnement                          du vertige                     responsables du déploiement de leurs magies
comme d'amour, me rendraient mémoire, poisson, fleuve ou arbre. Et leurs lèvres trembleraient à peine. Mes souvenirs conduiraient une vieille R5 rouge délavé, où s'étaleraient des mouchoirs, des cassettes, des brins de tabac, et          notre trouble       inviteraient                       ma main sur le tissu d'une robe, du souvenir d'un peu
plus loin                               ils se moquent doucement                   je tremble pour eux qu'ils me rassurent
            sur le front. J'aimerais qu'ils me dévergondent et m'enivrent et que leur voix sauvage m'incite à commettre des nuages et des ascenseurs. A la fois. J'aimerais             le matin               très tôt, nus ensemble
             sur un                   désert                        dégingandé, nous n'osions      pas caresser
           la lumière bleue de l'aube. J'aimerais les voir radieux dans mes bras malhabiles.           t


        aisez-vous 



Le vrai vide



















                                                                                          c'est mon dernier 





Qu'est-ce qui m'afflige, est-ce la marée noire, est-ce qu'il y a un rapport avec la climatisation, 
la clameur languide d'une robe vert pomme
                            sont-ce des mots reconstitués comme le jambon carré, sont-ce l


                                                  imbécile lorgnant en masse sous ma veste et gardant    sueur comme clôture,
           visqueuse, fluide, une clôture sous ma veste, ma clôture de veste, noire, et
j'empile,      abats, j'en    tasse et j'accumule, on      veut  à quelle couche
       d'artifice                    veut-on rogner de la patine



Il y avait            un éclat de bombe dans le jardin, ce             reflux sur une plage en lames de rasoirs,
           prostration,                                 mystification. Il n'y avait qu'à n'y pas fourrer son nez,            une petite 
fille et des vallées de larmes                                       I                   c'est aussi
         simple                       Un peu                                    semblables confondues et revenues 






                                                        coulons des jours heureux comme des cadavres dans le ciment.








j'abreuverais bien ce glapissant silence d'un      bidon d'essence. Miné par les comptines    les valses lentes. Le genre d'histoire              vidé    d'ailleurs         plus aussi récipient qu'avant. Ces assonances      tueront, le baratin routinier -    les choses       je dirai          le mot sera         plus tard       armé de           ballons cristallins
et bougons              pétunias mammifères facile, que      tue, souvent, entre                             la                     vie. C'est un métier. Je m'en acquitte malaisément et on       paie le       possible.
je ne sais pas                          m'y voir mais il faut rester        C'est                ne f
dérisoire.                       J   'acquitte                               it.

    les fenêtres ouvertes, la tête enfarinée. Une idée        traverse  [l'appartement]                               Tu
vois bien que ce n'est pas pour rien,                     alors                                   tu vois bien
                quand même 


quelques  clair   s opportuns

un être humain qui me remette ensemble avec son genre




comme une phrase simple                              

                                                                           Pleine en somme totale.





                                                                                          trouvé mes clés   



                                                                   des mochetés compliquées               toujours à caqueter
                                                                        Bordé d'injures comme un drap tâché, je comparais, j'estimais, j'avisais des morts et je faisais des noeuds dans des liens comme pour clore des métaphores,


                                                          qu'on s'éteigne en partant, aussi propre qu'on l'aurait souhaité, en silence et dans la dignité.   

Et,



                                                                                                Van Gogh, "il y a dans les yeux des hommes quelque chose qui en impose plus que toutes les cathédrales"  


                                                                                                             je mets mon doigt là




                                                 l'espiègle dynamitage, et bouillonnant, tragique, de soi, et le trampoline injuste, arbitraire, incohérent, inconséquent, délétère, du fracas des vitres et de la profanation des chats,
           la marelle de     regrets rendus,                       à bouts de bras dans des oublis mal fagotés, que ça sonne maladroit, comme c'est, là, avec                       un peu tartes, un peu moches           les cloches et qu'on
                     sorte                éduqués     jamais, et qu'il y ait des méchants, qu'on les tue, et que ça n'existe pas, qu'on le tue, et qu'on n'ait même pas de quoi se sentir soi tellement qu'on ne fait rien, là, rien qu'à s'annuler pour rire ou pour rien, comme ça. [qu'on lui coupe la tête]


                                                                    Je ne suis pas un putain de livre
 
           









 
 

9 commentaires:

  1. nous, belliqueux vivant crépitant, cherche un écho sur le lit qui maussade ouvre et referme un tout petit clapet, tanguant mécanique à la princesse au petit pois


    je l'ai dit ailleurs je le redis ici: j'aime tes meubles

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  2. on peut l'expliquer ici le truc pour lire?

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  3. c'est expliqué dans le texte en italiques avant la dédicace. Je vais mettre celui-ci en plus gros, et n'hésite pas à réexpliquer (m'enfin ça tient tout dans "clic à gauche en parcourant le texte", je vois pas ce qu'on peut faire de moins mystérieux)... Il faudra de toutes façons revoir la mise en page, pas toujours fidèle par rapport au brouillon, et en caractères quasi-illisibles. Couper en deux parties parce que l'enregistrement bugge complètement, le texte est trop long et les changements de caractères et de taille et de couleurs de texte semblent saturer le blogounet... Et en admettant que j'arrive à produire une version plus aisément lisible, on aura de toutes façons un texte qui ne se livre pas facilement aux rares lecteurs qui veulent bien s'y pencher. Moralité : je remets la note en plus gros et je retourne à l'excellente série "Curb your enthousiasm" :D

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  4. Effectivement, clic gauche fait voyager dans le temps, comme un interrupteur qui redonne un coup de rétro-projecteur. Ce qui n'est plus là est encore là. La possibilité des élégies. Le dédicataire est honoré. Merci.

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  5. Ce qui n'est plus là est encore là, tout est là. Les textes qu'on écrit pas, les mots qu'on ne sait pas dire vivent une vie parallèle et sa mort perpendiculaire, poésie-fiction comme dans la science du même nom... (Je regarde Fringe maintenant hi hi !) Immense merci.

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  6. ce qui me gène c 1 stephane mallarmlé a déjà fait ca 2 + un system internet/informatique qui pour moy est inutile et 1 et 2 ca gene la musicalité du texte pourquoi alors pas des hyperliens sur d'autres autres et passer direct à l'ebook et donc a mon sens à la vidéo? au cinéma en line? aux algortyhmes lasers? aux machines IA a créer des textes aléatoires? cela dit il y a quelque chose de troublant comme des résonnances de mots en vrac qui reviennent à l'esprit après des nuit sur le net

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    1. les hyperliens m'ennuient an général, ou alors complètement cachés (pas bleu soulignés) et que ce soit au bout de plusieurs lectures et par hasard qu'on tombe dessus (je l'ai fait dans certaines spirales, sur un point par exemple - complètement utopique mais drôle)... Je préfèrerais une version papier avec un système de calques (et revoir la mise en page, la forme du blog m'a fait galérer à rajouter des astérisques en blanc sur noir pour essayer de faire coller avec les mises en pages très précises que j'avais en tête, et au final ça ne marche pas toujours). Une filiation Mallarmé/Suel, je ne risquerais pas de m'en plaindre :) Je revendique aussi le côté casse-gueule de faire ça sur un texte à soi, comme une relecture chaotique, et pour faire écho à ce que tu dis un surf sur des sentiments et des souvenirs perso, la compulsion un peu paumée un peu ludique d'une base de données, comme on surfe sur internet (si ça se dit encore)(ou : bien que ça se dise plus trop)(je sais pas si je suis bien clair)- merci de ta lecture !

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  7. sur l'utilité de l'informatique, il y a un premier essai là : http://simplicisme.blogspot.fr/2012/09/rhythmicon-monophoniqueshannon.html tu me diras ce que tu en penses, mais la grosse différence entre les deux est que j'ai viré ce qui me semblait relever de l'astuce et de la poudre aux yeux (et donc les hyperliens poussifs, les blagues formelles gratuites...J'ai fait le choix de rester aussi simple que je pouvais, c'est-à-dire, déjà assez peu !)

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