Un beau jour gardait le goût de l'expérimentation. Télescopages et
courants d'air nécessaires courants d'airs, à peine un milieu posé de
pas très tangible réalité, sombre navire milieu posé dont l'étendard
dernier flottait. L'étendard bon dernier flottait, le deuxième
interrogeait du pied milieu posé, catastrophes occasions de chute,
strophes ou trophées déchus, par terre au milieu posés. Le deuxième type
le moins sentencieux avec tous ses objets au milieu posés par terre de
quelle suite à quelles idées à quel étage avec ses pieds, l'ascenseur
étant tout ce qu'il y avait de plus en panne, dans la mesure même où la
configuration du lieu ni du milieu rendait son existence d'ascenseur,
d'autre part inutile, et de l'une, part, impossible - et pourtant
obligatoire - s'interrogeait. Il s'interrogeait sur quoi déjà il
s'interrogeait avec quels pieds, et quelle drôle d'idée c'était, laisse
tomber.
Ancré dans le quotidien navire sombré, milieu à la
pose longue, ancré dans le déraciné souvent, souriant la plupart du
temps, désancré dans la flottante racine et ratiocination, dans les
grands courants de mers nécessaires, proues insensées, mâts qui
louvoient, barre qui est une roue qui ne semble pas très sûre d'elle,
vagues destinations, objets posés par mer et milliers qu'il suffirait de
se baisser, qui à flotter, qui à sombrer, qui à prendre un bol d'eau
pour mieux remonter, qui poisson volant, qui absent, qui de quelles eaux
courantes démis, qui de mâts demi-zen dans quelle folie d’ailleurs, qui
poisson filant d'images, qui tapisseries écaillées et cahiers
abandonnés, qui aux réseaux éparpillé, qui adresse I. P., et de croire
et de garder le goût, et qui de quel poisson des mers démis, quel avatar
évanescent aux mers à dire merci, qui comme Ulysse d'Homère à dire
merci, merci qui.
"Ouuuh tiens je vais aller me confronter
à ce monde d'une manière qui clouera certainement le bec à tous mes
contradicteurs internes auxquels par principe j'ai toujours laissé la
parole, c'est-à-dire ma parole. Je vais m'affirmer en tant qu'être
unique indépendamment de tous les systèmes de valeurs faussées que j'ai
laissés par principe embrouiller mon être profond. Je vais renverser
toutes les routines d'un coup en faisant ce qu'on n'attend pas de moi.
Je suis Nits-Che Gandhivara. Je suis Jimi Satie Varèse. Je suis tous
ceux que je ne connais pas, un potentiel exubérant, bulle serpentine du
verre de champagne à possibles et toute prête d'éclater à la surface."
Et
du milieu imposé, de l'intangible étiquette socio-culturelle, de la
toile d'aléas, du confit de fuites de sa plomberie interne, le deuxième
type le moins sentencieux du monde prit la fantaisiste décision, pleine de
libre arbitre au moment même, la deuxième décision la moins conditionnée
du monde, subversive, à contre-courant de toutes les mers, pirouette
girouette et la nique à tous les méridiens, d'aller acheter du pain.
Il
y a de cela une douzaine d'années, Rodolphe épousa en secondes noces
Sporetchika. Ils ne s'aimaient pas tous les jours, comme dirait Dominique
A. Ils meublèrent leur cuisine tout en formica. Ils achetaient leurs
légumes à la SICA. Leur fils aîné se comporta dès l'âge de dix ans comme
ce que les assistantes sociales appelait un cas. On l'envoya en Alaska.
Il initia des esquimaux à la culture Inca. Menuisier de son état,
Rodolphe n'avait pas de nouvelles de son fils et finit par céder à son
penchant pour la vodka. Sporetchika demanda le divorce et se maria avec
son avocat. Rodolphe mourut avant d'avoir pu terminer ce grand œuvre de
menuisier auquel il aurait voulu consacrer tout son savoir-faire, ce
monument inachevé qui fut livré en l'état au propriétaire du logement
qu'habitait le deuxième type le moins sentencieux du monde, lequel
propriétaire était aussi près de ses sous qu'avare d'imagination et fit
installer à la va-vite l'imparfait objet qui aurait dû être le chef
d’œuvre de Rodolphe : la porte, la triste porte criblée de jours, la
dérisoire porte en bois rare et massif déguisé en une espèce de
contreplaqué sordide, la porte même qu'à l'instant ce deuxième type
poussait, et dont, ignorant qu'il était de son lamentable destin, il ne
faisait pas grand cas.
"Vous croyez au destin ?" s'enquit notre type.
- Je crois que j'ai du pain.", le requit la pragmatique boulangère.
- Cette symétrie ne vous agace pas à la longue, je veux dire, vous ne rêveriez pas d'autre chose ?
-
Ça m'arrive parfois, si. Mais ça me prend du temps et de l'énergie, et
là, avec les fêtes, les impôts, la conjoncture, le climat, les
baldaquins, le cheval, les lacs, le boogie-woogie, le ska festif et
tutti-quanti, je préfère ne pas.
- Comme je ne vous comprends pas... J'en prendrai une baguette, de ce pain-là.
-
Je vous l'emballe populaire", eût-elle clos si ce verbe avait disposé
d'un passé simple, ce qui est toujours bon à savoir, glaciale,
pince-sans-rire et en se saisissant de la monnaie.
"Quel
étonnant personnage que cette boulangère intraduisible, que de mythes en
ce monde, que d'aventures pour peu qu'on baisse un peu la garde !
Quelle joie ! Quel bonheur !"
Comme il avait laissé ses
clés dans la serrure de la porte inachevée de Rodolphe, il dut sonner
chez les voisins et quémander à l'interphone pour l'énième fois
l'ouverture de l'entrée principale, car l'idée de parcourir le monde une
baguette à la main, puis de sombrer dans la démence dans un pays qui
demeurerait lointain même en devenant le sien, un pays à tout prendre aussi lointain que ce que l'était déjà le sien, venait tout juste de lui sortir de l'esprit ; sans compter les frais de port.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire