Un bourgeonnant beau jour, plein d'éclipses, défriche, le deuxième type le plus équivoque du monde se disait qu'il y avait probablement un malentendu quelque part, et qu'il convenait de reprendre au début, calmement, en gardant la tête froide, pour comprendre. "Je suis certain qu'une bonne explication...", et il ne trouva pas l'utilité de terminer sa phrase. Défriche ? Passons.
Un beau jour, j'aime assez
que ce soit un simple beau jour, on n'en n'a pas eu tant que ça depuis
longtemps, ah le charme rétro, ah la chaleur de l'analogique ! Mais vous
ne confondez pas avec ellipses ? "Mettons les choses à plat", se dit-il
encore. "Et reprenons du début, tiens."
Un jour, le
deuxième type le moins déterminé du monde, qui prête à confusion,
bourgeonnant, se demande et ne trouve pas l'utilité. "Il suffit d'être
clair. C'est pas compliqué, bon sang." Et là, il se souvient qu'il a
passé la porte en éludant la négation.
La porte. Être une
porte, c'est ce qui la distingue des autres objets non-portes, et aussi
de vous et moi. Et du deuxième type le plus nébulkeux, enfin le deuxième
dont on comprend le moins le sens de ce qu'il dit, ou plus exactement
dont on a plus tendance à mal comprendre le sens de ce que lui-même dit,
et dont lui même n'est pas sûr de comprendre, enfin. Nébulkeux - ah, ça
c'est la proximité sur le clavier. Azerty, entendons-nous bien. Bon, il
va de soi que je suis une conteuse en chair et en os et que ce n'est
pas aussi pépère que d'être chez soi à lire avec des fautes de frappe,
je ne peux pas faire de fautes de frappe en chair et en os. Vous voyez
ce que je veux dire (se dirige avec un geste hâtif d'excuse vers les
coulisses, laissant la scène vide un instant).
C'est cette
histoire de porte - c'est là où ça commence à dérailler. Jusqu'ici,
bon, le type, d'accord. Mais la porte. Pourquoi ? Qu'est-ce que l'auteur
a voulu dire ? Une idée du passage, vous comprenez. La porte. Elle fait
un grand écart comme une danseuse. Il la pousse sur le lit, en épousant
les courbes, ils sortent de leurs gonds. C'est là, je pense, qu'il y a
comme une rupture dans la continuité, enfin, j'aimerais qu'on mette au
point, sinon je vois pas bien où ça pourrait. Enfin.
Je
veux dire, c'est gratuit. Une porte. Et elle s'ouvre, et là le type, le
deuxième moins ergonomique du monde, enfin, le deuxième plus scabreux,
caduc, va à la rencontre de ce qui n'était plus chez lui, qui ne l'était
déjà pas complètement, mais là encore moins, c'est tout ce qu'il y a de
plus ce qu'on appelle le monde extérieur, réel tout ça. Ce n'est pas
gratuit une porte. Parce que sinon rien n'aurait de sens, c'est de ce
monde-là qu'il s'agit, parce que sinon évidemment, une porte, bon et là
il fait l'amour avec des métaphores, même pas, de simples comparaisons,
aussi vulgaires qu’appétissantes avec leurs "comme" à tout bout de champ
et l'horripilant mouvement perpétuel de leur balancier de grosses
boucles d'oreilles - leurs gros sabots made for walkin' (j'ai entendu
dire : "il me fait l'effet d'un éléphant dans un magasin de porcelaine,
mais qui se soucierait encore de prendre des pincettes pour étiqueter ce
qu'il casse")(c'était moi), la chaleur de l'analogie, et puis après,
hop, dehors.
Et là des pas dans la rue. Sans faute de
frappe. Et là la boulangerie. Moderne. Avec son enseigne démente. Ses
rayonnages j'hallucine. Tut l'attirail technique des boulangers
modernes. Sans faute de frappe. Et là, trou noir.
"Je ne
me souviens plus de rien", se confesse-t-il à mi-mots. "J'en étais à
l'espace Boulangerie, et là je demande du pain, je crois demander du
pain, oui, c'est ça qui a dû arriver." Et c'est ce qu'il fait ! La
conteuse revient sur scène.
La boulangère : "excusez-moi,
je ne vois pas bien où vous voulez en venir. Il doit bien quand même y
avoir, enfin, on peut..." Et l'air agacé d'un conférencier qui a perdu
ses mots. "Je ne suis pas conférencière... Je ne comprends pas,
qu'est-ce que vous dites."
Le type : "Une baguette" - puis
il se dit, mais en y repensant, après, au début de l'histoire :
"Franchement je ne vois pas ce que j'aurais pu dire de plus clair ! Une
baguette ! Dans une boulangerie ! Bon sang, c'est pas compliqué !" -
c'est ce que dit le deuxième type le plus compliqué du monde. Et je peux
vous dire que ça n'a rien de clair, commente ironiquement la conteuse
en chair et en os et sans faute de frappe. Le réel, tout ça. Tout n'est
qu'une histoire d'appréhension du réel, après tout. Mais après tout.
Donc, ce qu'il en reste ? Pente savonneuse !
"Une
baguette. Pente savonneuse." résume tant bien que mal la boulangère, et
elle dirige sa main comme convenu. Pour la tendre au deuxième type avec
une baguette dedans, ce qui prête à confusion, ce qui n'est pas pour
nous déplaire. Quand on prête à confusion, on est certain d'être surpris
par ce qu'elle nous rendra. Mais d'une part, être certain d'être
surpris gâche totalement l'effet de surprise, et d'autre part, confusion
peut aussi tout nous prendre et ne rien nous rendre, ce qui rentre
assez bien dans l'idée qu'on s'en fait, sa nature imprévisible, son
tempérament fougueux, ses lèvres charnues, ses portes dévergondées et
ses grands écarts dansés. Ce pourrait être la morale complexe de cette
histoire pourtant simple ("je vous assure", dit bizarrement à lui-même
le deuxième type, "c'est pas compliqué, porte, boulangerie, revient et
rentre chez lui")
Ce pourrait être la morale, la chute,
tout rentrerait dans l'ordre et on se serait bien amusé, alors de quoi
se plaindre je vous jure, un petit divertissement qui ne mange pas de
pain et tout le monde voilà bravo merci et maintenant on va se coucher -
enfin, je veux dire, ça resterait relativement simple, compréhensible.
Mais c'est à ce moment là que le type le moins déterminé, le plus confus
nébulkeux compliqué avec toutes ses fautes de frappe en chair et en os,
rentre dans la boulangerie, et ne prononce que ce terrifiant oracle
qu'on espère encore déchiffrer un jour :
"La même chose, s'il vous plaît". Et là, je ne sais pas vous, mais moi je décroche complètement.
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