n-11 - Buée - parc - véhicule

Les choses étaient impossibles à dire parce que les phrases tournaient toutes sur elles-mêmes, les mots faisaient pivots désaxés, tournaient tous sur eux-même, rien n'avait de fin et rien n'avait de sens parce que tout tournait sur soi-même. Je tournais sur elle-même comme sur moi elle tournait, et son nez se frottait au repli de mon cou, et comme il fallait qu'il faille en finir à la fin tout sortir avec la bile et les acides impuissants, tout sortir et tout perdre à tourner sur soi-même, mots et aliments, alimour, éléments, paysage saturé d'excédents tous aux premiers plans et fondus ainsi en un flou qui tournait sur nous-mêmes comme elle tournait sur moi et comme ma tête tournait en elle-même sans solution de continuité ni d'aucune sorte non plus ; nous étions la roue désaxée défaite d'un engrenage et jouissions sur nous-mêmes à se tourner autour, d'un engrenage qui n'existait pas, avait servi longtemps auparavant à tourner sur soi-même, et, alors, avait fonctionné en tant que tel - comme je ne savais plus retenir rien il me fallait tout rendre, comme tout ce que nous ne partagions pas parlait ensemble mieux, les mains glissent puis adhèrent puis s'enfoncent puis s'effacent, dans le monde humide s'évaporant en buée devant les parois vitreuses que sont mes yeux tes yeux, les nôtres et ceux des autres, buée même tournant en monde sur soi-même, souffle sur le monde humide, vapeur, cocotte au joint lâche, avec les gouttes qui tombent sur le feu et s'évaporent à nouveau et le feu qui s'éteint, mais ne s'éteint pas vraiment, et j'avais mal à la tête, tout tournait sur soi-même et je ne saurais rien écrire ou dire parce que les mots rayés se butaient en rond les uns sur les autres et que la seule première mesure tronquée aléatoirement faisait le son en amusie, tournant sur elle-même, je n'avais pas été malade depuis longtemps je n'avais pas été malade, à la sensation s'accrocher comme à la transpiration sur la peau, il faut que ce soit visqueux pour du plaisir, il faut que d'en dessous monte une buée fusion saturée, et qu'enfin tout rendre soit la triste acmé, à peine mandibulé, passé dans un désordre d'organes mal articulés, et qu'à tourner sur soi-même pour tout rendre à la fin, aussi méconnaissable et impropre à la consommation que nous l'avions trouvé au début, mais d'un autre méconnaissable, mais d'un autre impropre, mais d'un autre visqueux auquel adhérer le temps d'une main, ce tout qui bute et s'enraye, ce soit la vie à la fin, quand il n'en reste plus.

Depuis longtemps, et c'est allé mieux : larmes sang visions sperme, et buée, verglas, armés de cuillères comme des forçats, on arrivera toujours plus loin que ce qu'on était déjà quand ça ne bougeait pas, quitte à tourner sur soi, se mouvoir c'est ce qu'on fait de mieux, on ne sait jamais ce que ça donnera, on n'est peut-être pas là pour ce qu'on croit.

D'un air impossible elle étendit le bras. Les pervenches crapahutaient en rond sur des nuées de randonnée, le sol poudroyait comme pour y faire tomber le ciel, les contraires se tendaient leurs pièges les uns aux autres, sans réussite. Le parc imparfait sollicitait de grandes passions et miroitait les ambitions. La ville faisait du goutte-à-goutte dehors, après les grilles. Les passants et les voitures avaient des airs de figurants. Les enfants animaient lentement la verdure, les ballons ne venaient qu'à nos pieds et à espaces comptés. Tout flottait imparti dans un équilibre d'anticipation. Les brindilles de ses cheveux voulurent être farouches, mais le vent raisonnable y mit un terme. Elle était fatiguée, rien ne se passait. Il fit mine de prendre une décision. Les sacs trônaient dans le parc en salle d'attente. Une voiture discrète modéra son allure à proximité, c'en fut vite fait. Quand tout était trop calme des agitations se libéraient. A telle quantité d'ennui des évènements succédaient. Leur bien-être était si bien compté. Rien ne dérapait.

Elle étendit le bras d'un air impossible. Le ciel en creva d'orages. Il fallut se dévêtir. Il ensanglanta son corps contre la pointe des grilles. Elle se mit à mordre furieusement une des planches du joli banc vert. Les enfants sortirent leurs armes. Des personnes âgées accroupies mangeaient les insectes à même le sol terreux. C'était l'heure des viols : tandis qu'aux lueurs changeantes des éclairs une première livrée de verges quatre-saisons battait les angles de son corps, et qu'en stroboscope également dans ses yeux détournés l'effroi faisait fuite au plaisir comme les joies méchantes au dévouement sensible, tandis qu'à gémir et baver les langues dures bravaient la boue, aliénées, lui parachevait ses scarifications à toutes les lames, abimes, rouleaux offert. Coups de feux, organes giclant, éclairs et spasmes : les grandes morts semblaient ternes devant cette vibrante agonie.

Et quand l'orgie des suppliciés cessa il n'y en n'avait pas plus assez que tout à l'heure. Ils conversèrent de choses et d'autres. Le véhicule repassa dans l'autre sens, sur la voie correspondante. Son conducteur semblait chercher une place où se garer, sans trop y croire. Il lui faudrait sans doute changer de quartier. Cela ne l'arrangeait pas, car il aimait le parc et y aurait bien fait un saut après sa visite. Il pensa à sa plaque minéralogique. Il faudrait aussi la changer. Les nouvelles conventions l'imposaient. "Les lois ne cessent de changer, il est difficile de s'y retrouver", songea-t-il en citoyen désemparé. "Et le prix de la viande...", pensa-t-il encore, avec une pointe d'amertume et un soupçon d'insoumission. "Et ce travail, quel souci aussi !". Il prit un peu brusquement le tournant de la rue Jouissance Ininterrompue. "Ils nous prennent vraiment pour des vaches à lait ! Tout cela me révolte profondément ! Quand on pense à tout ce qu'il se passe !". Il finit par trouver une place un peu éloignée, tandis qu'il posa sa main sur ses cheveux sur le banc dont ils avaient à peine bougé. Il fit mine de les ébouriffer, mais ils retombèrent lisses car telle était leur nature.

Il voulut lui dire, mais la phrase qu'il tournait en lui-même lui faisait l'impression d'un monde rayé sans axe, et que ça n'avait pas de sens, mais pas exactement cette impression - que chaque mot se renversait comme ce qu'il voulait évoquer, que contenus et contenants se moquaient d'eux même comme à la consigne sur un plateau roulant, souvenir d'enfance dans une supérette, c'est pourtant vrai qu'on ramenait ces bouteilles tantôt, et qu'il aimait ce mécanisme, son ancienneté, s'en souvenir imprécisément ; mais pas exactement cette impression, plutôt celle de ne plus savoir ce qu'il voulait dire, et que ce soit comme sa fonction dans la vie, que ce soit un rôle pour lequel il ait été désigné : "je serais le bonhomme dans la vie qui ne savait plus ce qu'il voulait dire, ni s'il l'avait jamais su", puis "dans la vie je serais ce bonhomme", oui, dans la vie. Il lui dit alors : "Tu ne veux pas qu'on bouge ?" - "je ne sais pas, on est bien ici."

L'heure avancée c'est tout de même ce qu'ils firent. Il y avait quelque chose de doux et d'agréable, juste assez d'insatisfaction encore.