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Les mythes s'échangent, tout en sourdine. Les gens en jupes à fleurs ça n'est pas la même chose. Complètement autre, radicalement pas pareil - tu t'y frôles en croyant qu'on t'a laissé rentrer, c'est un paillasson, tu butes. C'est un paillasson.

Il y avait l'épaule découverte injuste, j'ai mis mon doigt, la peau moite, elle dit tu réfléchis trop et mordille, plaquée contre elle comme ça, et les hanches là, foisonnante, caresse, je ne sais pas.

Ce n'est pas la même chose. Là ça fait de la grâce et ça caresse les oreilles, ça vous en tombe, ça vous flageole.

Ça marche par petits bouts, le liseré qui tire presque et les fesses encore fraîches, à descendre tout comme ça, ma main dedans, elle dit sinistre con, je ne sais pas, je serre plus fort.

C'est une orée, la limite. Tu te dis que rien n'est si définitivement pas pareil, mais c'est l'inverse. Les mythes s'échangent, comme ceux d'autoroute. Ça se paie aussi. Il y a des pièces, il y a du faire blanc. Oh, ça se laisse entendre.

Instant de peur et des yeux, bien, là, avec les résonances de la lumière et elle souffle tu parles trop, les seins qui picotent, pointe, incommode, révolution maintenant, tu parles elle dit je la coupe en l'embrassant, là, viens, ce sera rapide je ne sais pas.

Ce n'est pas la folie non plus, la folie c'est quelque chose - on pourrait être dans le faux tout le temps, avec tous les autres dans un autre faux, et tous les promoteurs de l'empathie, ça ne ressent pas pareil, c'est aussi bien soi-même qui ne ressent pas, ce ne sont pas les mêmes choses, on prend la même voix pour se dire, les mythes s'échangent, tout glisse...

Ça s'entrecoupe haché, c'est une histoire de fonds, l'illusion délire sexe et c'est de ça qu'il s'agit, là, serrés comme ça, sales, chaud, brûler net comme ça, elle soupire tu n'oseras pas avec la corde qui ne vibre que sur la dernière syllabe comme une erreur un oups un presque et cahot d'accident de corps lancés

On serait pourtant bien dedans, soi faux dans un faux tout, à glisser lentement, doucement, comme si ce n'était que des mots - entrer dans la limite-même, avec des lèvres, du cristal, des lampions, ce sourd glissement de sens, qui s'élève dans la brume, en confusion crème de nuage, comme le désir est court-circuit.

dents liseré dentelé bouche ouverte gigotant non non non non encore non, pâmoison morsure haleter silex signe d'index fouaillant la chatte chose qui danse lumière je m'en fous dit-elle tu ne vas pas ce n'est oh

Ça s'élève en douce, ça pousse et ce n'est pas de l'herbe - en douce. En douce comme en toute autre, tout autre comme tout, si douce. Ce n'est pas la même chose. Fragile. Petite chose fragile.

coulure travail temps couleur couler, l'index désigne pénis elle dit gland dit quand ça oh c'est je tu veux comme tu oh non mais je ne han

Ça brille et ça grouille, c'est tout en dessous. Les mythes s'échangent, c'est tout un trafic, et désert, et ça se transmet en lueurs qui picotent, d'instants cash, bancale illuminée comme la nuit routière, la douce là, toute autre - rien à voir, rien à saisir d'autre que glisser à la recherche.

buissonnante et tendue serrée main emprisonnée cuisses à peine des fois relâchée yoyo fébrile casser d'un rire incongru mordiller noire tous

Ça se soulève légèrement, ça vient en son temps, ça n'est jamais là, et tout le temps d'y penser en douce, tout le temps. Les mythes liquides s'échangent de mains en douce, orées, fossés, obstacles, seuils et entrées- la halle toute diluée, les dimensions.

Ça s'entend à peine, ça chuchote, je sais. Ça diffère en tout. On n'y est pas. On est en quête en marche, avec rien de tout ça, ça fourmille derrière un miroir, c'est dedans - et ça n'a rien à voir.