Joséphinouille Tarandox lança un appel
public au lynchage de quelqu'un sur Twittâtre ; puis elle mit en branle
l'exécution d'une liste de jeux de fichiers à danser ; elle se heurta
encore, mais seule, au mur de l'incommunicabilité entre les êtres, ne
répondit pas aux soixante-sept brûlantes épistoles qui jonchaient son
tut-tut de messagerie - elle avait déjà sur le feu des polémiques
planétaires et des bisbilles relationnelles à agiter. Flambeaux,
étendards, matraques, d'icône en icône elle s'ensauvageait en
trollismes et brassait de la débâcle. Quand elle se sentit plus vide
elle se mit à se sentir plus vide, plus moins vide, puis plus vide que
tout à l'heure. Alors elle respira un grand coup de vide.
Pierre-Maurice
Albert Amphigouris travaillait son style. Voulant n'écrire sur rien,
il pensait à rien très fort. Des fragments d'autres riens mastiqués par
d'autres lui faisaient épisodiquement vibrer des ressorts sans que ça
ne donne jamais vraiment rien. Fervent sceptique, il attendait que ça
vienne et pratiquait l'ascèse modérée, le
non-je-ne-lâcherai-pas-à-tout-le-monde-la
première-connerie-qui-me-vient-en-tête-sous-couvert-d'art-ou-de-socialisation-ou-je-ne-sais-quelle-autre-foutaise,
suspendait en permanence son jugement aux patères de sa frustration.
Il mangeait des limbes au petit-déjeuner, mais savait que ce truc grand
qui n'arrivait pas arriverait au moins à d'autres et dans longtemps,
parce qu'il y avait l'éventualité des choses belles qui traînait dans le
tas.
Marcelle Bénigna somatisait sa malédiction. Elle
s'enclava le bras dans une machine trashouille, se perça un tympan,
consulta l'avancement de sa déperdition, fit chauffer une cuillère de
mort-aux-rats, se brisa les côtes sur un blockbuster puis revomit son
infusion de sang. Quarante araignées surgirent d'un coin obscur du trou
noir miniature qu'elle louait pour pas cher et dansèrent la gigue sur
son oeil de verre. Un violent rhume perturba ses exercices de
scarification. De son membre indemne elle composa un sonnet perturbant.
Les malaises de la journée filaient leur long coton noir, et à la
dix-neuvième explosion de cerveau elle décida de se fourrer la peau
dans un repli de son canapé afin de se casser des bouts de dents sur le
polyester délétère ou le skaï nocif.
Jean-Michel Régulon
rosissait de bonne pâte. Mâchouillant des brins de guimauve acidulée
empâtouillée de caramel mou au bon chocolat tout doux, il vivait de
sucraille et d'expédients. A sa porte des huissiers l'enquiquinaient
d'affaires socio-culturelles. Il disait toujours, avec un fort accent
de la méridionale A7 : "hé, le soleil, c'est pour tout le monde,
pardiou de mes consorts ! Va-t'en donc tintinnabuler de la mescaille,
malotrouillou !". De fait, le patois de son existence pantelait aux
broutilles de l'entendement des autres. Le sucre à cela pourvoyait. Et
du sexe de sucre de son propriétaire s'écoulait du sulfureux vide et du
sulfureux sucre. Toute sa bonne pâte ne rêvait que de meurtrir des
boutons de nénettes. Carambar ! L'ange d'amour en lui mijotait dans un
filet de sucre et de bave, tout cela sans perdre de vue que comme
Stereolab le dit si bien, avec l'air de nous y toucher au fond de
quelque face B, "la sentimentalité est l'édifice de la brutalité".
Alors,
ce qu'il se passe dans le bouquin c'est que ces personnages font de la
ville avec des carrefours, sur un ton minimal-optimiste avec des
douleurs et des re-mieux bon an mal an. De temps en temps je synoptise
pour pas me perdre, ou pour bien me perdre de temps en temps je
condense. Je n'aime pas les choses forcées d'arriver, je préfère les
quand même et les malgré. Parfois on s'abandonne et c'est précieux.
C'est tout ce qui devrait se passer, sans être trop d'attentions
prévenant. Je parle juste de là-dedans, après je ne sais pas. Il devrait
y avoir en fond sonore du fond sonore, et même de l'avant-plan, et des
images mais surtout avec des mots. Beaucoup de mots, de manière
générale. Plus que là, même.
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