4 - études

Il s'agissait donc de raconter des histoires d'autres à d'autres, et d'ainsi déplacer l'inattention. Mais on cuisinait beaucoup de soi, de là où j'en étais. Le module punk rock nihiliste en cours de validation ; le vrai savoir sans faux plis au bout de l'amphi - et les tas de nigauds d'entre-deux comme moi, entre deux pieds de chaise à dansoter du bout de l'orteil. Nos éclairs pouvaient mieux faire. Les cours d'extrême désir vibrant et de tout est possible nous donnaient des nuages portables instantanément déchirés par les pics de montagne. Il fallait respirer peu pour les garder plus longtemps à soi, parce qu'au premier souffle de travers surgissait le rappel notre incompétence à la grandeur d'âme. Le lutin désenchanté et mal rasé de notre incompétence à la grandeur d'âme. L'allégorie même pas fantasmagorique du bar-tabac-pmu de notre incompétence à la grandeur d'âme. Le cycliste dépassé dès le premier tour sur le vélodrome infernal de notre incompétence à la grandeur d'âme. Les grommellements sardoniques du perroquet grisâtre et limaçant de notre incompétence à la grandeur d'âme.

Nous promenions une folle béatitude chien galeux au rayon petit électro-ménager. Nous faisions des soufflés de maigres carapaces, mais on cuisinait beaucoup de soi et ne passions pas les paliers d'agir. Cuisinant de l'imparfait j'en suis tout autant là, c'est juste qu'il y avait de l'herbe sous les préaux, des pavés sous la plage, des gros mots, des cadavres exquis, de la ficelle à suicides, des coupes au carré, et que j'étais bien plus affamé et facilement tourneboulé. Bachelorette couché, tortueux essors comprimés, deux doigts d'exploser et de perdre les clés.

La soeur Tarandox faisait du coin de l’œil du pied sensible à l'Amphigouris. Tant subtil était l'entrelacs de ses souterrains vers à satin, tant ténus les fils tissés de la séduction, tant délicat le gracile mouvement d'un cil à signifier, tant minuscule la dentelle, que rien ne se voyait, rien ne se devinait, rien n'avait lieu que retours en arrière et flambées vers l'avant, analepses et prolepses, ellipses du temps tout le temps. La vie était un roman juste un peu pas trop bien écrit - rien d'une écrasante médiocrité, mais rien d'une accablante fulgurance et beauté, mais rien de bien fini ni de commencé. Pas de lecteurs, pas de Goncourt, pas de pilon, pas d'avant-bras, pas de cacao. Rien de bien sérieux, et cependant, des voiles à voleter dans l'électricité. La vie était un brouillon de phrases emmêlées, monumental vandale graffitant puis raturant des débuts de systèmes qui se mordaient la queue. Et Joséphinouille tissait, et nous filions ce qu'elle tissait, nous bobinions et désembobinions de même, perdu devant un fil ténu muettement tissé et qui avait perdu son sens en même temps que l'un ou l'autre de ses bouts, l'un ou l'autre, il faudrait savoir, on ne saurait jamais, il aurait fallu ne jamais se poser la question mais c'était fait, et ainsi de suite de points de croix en points de fuite.

Amphiphouris se leva - ça se passait à une terrasse depuis huit heures et trois cafés. Les autres tissaient ou regardaient tisser et s'empêtraient de fils et d'autres. Ça tissait sec et sévère, et l'insaisissable et l'incertain devenait envahissant, et ce n'est plus tellement Joséphinouille qui tissait que le monde qui tissait dans Joséphine des fils à tisser sans patron, des fils d'araignée et de pêche et d'actualités qui se ressemblaient dans l'invisibilité, des fils narquois, impudents de métaphores filées et il fallait qu'à la fin quelqu'un parle et cesse de se défiler.

"Veux-tu m'épouser ?" - lança, logique, l'Amphigouris entissé.

"Moi ? Tout à fait." - répondit Joséphine.

"Est-ce que c'est une plaisanterie ?" - questionna Jean-Michel Régulon empâtissé d'un coeur à la crème brisée.

"Ça n'en n'a pas l'air" - répondit le prêtre qui les mariait.

"Je peux en témoigner." - reprit l'huissier des tombolas de paquets de céréales.

"Vous me mettez le couteau sous la gorge, avec vos clauses et vos alinéas." - maugrée l'Amphoris divorcé.

"Je te l'avais bien dit" - triomphera d'amertume le Régulon au partage des biens.

"Nous sommes au regret" - conclura l'avis de décès.

Et nous tissâmes encore d'autres heures et d'autres cafés parce que de rien n'était. J'étais né, j'avais pris le bus, et là je tissais sans bien savoir où me placer dans l'histoire de ma vie. La concurrence était d'autant plus sévère que je tenais à rester hors-jeu. Un jour, le flot des évènements voulut bien fournir une trame à nous autres, tisseurs désorientés - à nous sortir du désert narratif où nous n'avions de cesse, assoiffés, de tisser. Il finit en effet par arriver quelque chose, le 4 août de cette même année.