9 - Histoire de la matière avec

Un beau prisme, ou peut-être était-ce un calepin, l'un des dix-sept types les plus positivement mythomanes du monde (le deuxième, pour être précis) dégustait une boisson chaude avec son acolyte, bon deuxième dans sa catégorie des types les plus négativement mythomanes du monde.

"Comprends-tu moi, d'à soi un style, c'est ça qu'il s'agit de. Formulation : de l'original. Comprends-tu moi ?" - demandait le deuxième type le plus positivement mythomane au deuxième type le plus négativement mythomane.

"Non, je ne vois pas bien ce que tu veux dire. Répète s'il te plaît ?" - répondit le deuxième type le plus négativement mythomane au deuxième type le plus positivement mythomane, qui dégustait une boisson chaude.

"Comprends-tu moi, il faut parfois s'extraire du monde pour se créer son monde.

- Ah, c'est ça !"

"Je nous sens mal barrés ce coup-ci", se dit intérieurement l'un des deux deuxièmes types les plus respectivement négativement et positivement mythomanes.

"Si j'allais à la boulangerie", se dit le second des deux deuxièmes.

"Si j'accompagnais à la boulangerie mon acolyte", se dit le type qu'il restait.

"Je ne crois pas", se dit négativement le deuxième type le plus positivement mythomane du monde.

"Allons-y de ce pas, youpi !", s'interjecta positivement le deuxième type le plus négativement obsédé par la création de mythes du monde.

L'un dans l'autre ce fut le positif qui y alla.

L'autre regardait la porte que le sortant poussa.

"Porte. Comme un mur qui bouge. Un mur trop fin, pour un mur. Elle est OK comme porte, mais comme mur elle se pose là. Si c'était celui des lamentations, ce seraient de tout petits chagrins. Si c'était celui du son, on entendrait à peine son murmure. Le murmure du mur, bien sûr. Ce serait un silence. Mais si c'était le mur du silence qu'il faudrait briser, il se mettrait à faire du bruit et on n'entendrait que lui."

Il continua ainsi sur ce ton - il entendait bien parler à lui-même sur le ton qu'il souhaitait, merci - bien après qu'elle eut claqué. Fabricant de métaphores faites à la va-vite, d'ailerons déréglés, hésitant à se déployer, de rêves aux petits bras, de raccourcis peu sûrs, de champs élysées en forme d'impasses et de lyrisme de notes de bas de pages.

"Être mythomane soit, qu'on me traite ainsi passe encore, mais c'est injuste de considérer, d'office, que je le suis négativement. Ça me la coupe, je ne sais plus quoi inventer du coup. C'est quoi ce jugement de valeur d'abord ? Et ensuite, ou même encore plus d'abord, pourquoi seulement le deuxième ? Pourquoi, mais pourquoi ?"

Il se prit la tête dans deux de ses mains, et c'est en larmes qu'il tomba.

Cependant, le type positif dans sa mythomanie, deuxième et acolyte de son antithèse adverbiale et homologue attributif et numéral, entrait dans la boulangerie avec un tas de mots.

"Il y a une chose que je voudrais et cette chose tu pourrais me la donner. Ouvre ton cœur, danse, danse. Des millions d'étoiles dispersées se sont donné rendez-vous dans tes yeux qui à cette heure s'écarquillent vers moi dans leur buffet à volonté, comme chez Flunch. Magicien de tout ce que tu veux bien croire, voilà ce que je voudrais être pour toi comme pour chacune des molécules gentilles de ce monde - car les molécules méchantes et les atomes dédaigneux, les oligoéléments hostiles, le méchant sourire en coin de tout ce tas de particules qui ne me regardent pas en face, tout cela ne m'intéresse pas. Je trie les atomes, voilà ce que je fais de ma vie, et je laisse les atomes épineux danser entre eux leurs rondes de cercles vicieux, et je m'attache à inviter à dîner les crochus à la bonne franquette, pour partager des moments simples et vrais, de la rigolade subversive, et du mon-dieu-qu'on-est-bien-là-tous-ensemble. Voilà ce que je ressens avec mon fameux cœur à moi, là, tout béant, tout le temps."

"Soit, répondit la boulangère. "Mais qu'est-ce que vous voulez exactement ? C'est quoi la chose ? What's the point ?"

- Oh, ça pourrait n'être qu'une baguette. Mais comparons-la, si vous le voulez, à une boisson chaude, à une porte, ou à un mur. Sans ça, je ne vois pas l'intérêt d'échanger des platitudes en la sorte de ping pong avare en dimensions et rectiligne des premiers jeux électroniques. Je trie les atomes et je fais planer les surfaces, voilà ce que je voudrais faire de toutes les vies qui ne sont pas miennes. Vous savez qu'on dit de moi que je suis le deuxième type le plus mythomane du monde, mais comme je le suis positivement j'ai la faculté de me mystifier au point de devenir le premier. J'ai cette faculté là. Mon problème est qu'elle flotte quelque part au milieu de tous les atomes. C'est pour ça que je travaille tant, tellement à perte, à trier ces maudits atomes. Pour la grâce de croiser dans quelque atome, dans quelque électron, ce qu'il lui faut de crochu pour un peu croire en moi. Parfois. Je veux dire, pas là, mais... Des fois. Même, par erreur..."

"Soit, c'est donc une baguette. Voici, monsieur. Merci, au revoir. Ne soyez donc pas si triste.

- C'est de penser à tous ces atomes. De fieffés menteurs. Et toute la matière avec."

Et notre type positif eut un coup de mou en cherchant sa monnaie. Il régla puis rentra au domicile, l'intérieur de son genre de chez-soi. L'acolyte en était au constat de l'échec de la porte dans l'édification de son mythe personnel. Manque d'ampleur. Grincements inharmonieux.

"Alors, bien la boulangerie ?

- Moui. Rien de sensationnel, temps de merde et monde hostile. Il reste du café ?" Car c'en était, la boisson chaude.