Le vent est chiche, il souffle à peine, chuchote, promet. La robe
flotte, enveloppe les pointes et les épines du corps tendu contre le
vent.
Tu l'as fait à plusieurs ? Elle regarde ailleurs. La main agace un pan de tissu sur la robe 60. Des navires de métaphores abattent un à un leurs coquilles au bord d'un port euphonique. On rempile. Deux sœurs belges éclatent et dégénèrent à un coin de la buvette. La main cherche.
Juste une fois - l'un après l'autre. Les sœurs gloussent et suent. Le bruit nous couvre, et les mains et les souffles. Les voiles gonflent, abasourdies. La sœur penche et se raccroche au type frappé qui la convoite. Elle susurre encore, sirop épais, à peine opaque, soif vivante, image louche et tangente, nœud complexe de fuites et d'invites, brulant problème à démêler d'urgence. La main supplie pour en découdre. La sœur étincelle. Le vent en remet une couche.
C'était comment ? Des pudeurs sautent, des plombages cassent, le type se saisit de la main de la sœur qui s'est pâmée pour de rire, et qui donne encore du feu-follet à qui veut la prendre, flexion aux axes abyssaux, en suspension, dans l'air plus présent qui chatouille les cheveux, les cotons, les pans de robes 60, les mots couverts, la calamité ordinaire des désirs papillons épinglés, dans l'air grande bouche qui l'ouvre grand, qui la ramène, le bruit couvre, le vent pousse, la main se crispe et se pose pour se saisir et serrer l'étreinte, ça frémit, ça respire, ça ravale sa salive à des mines pantelantes, ça penche et ça pend, ça tend, ça attend.
C'était dans une grande maison. Il avait fini tôt et j'en voulais encore. Je suis descendue. Je ne suis pas... C'était comme ça. Personne n'est, le vent balance, girouettes désirs-colères en tous sens, la petite sœur a passé le cap, le type se sert, elle tend ses lèvres, y met un doigt qui ne sait pas, se tournicote les cheveux, roule des yeux, sur la bande son d'un bruit rose permanent, tous les sons en même temps, et colère et désir confusion, le vent casse, menace, déplace, dément, presse et pousse à ne plus contenir. La main griffe et glisse, la robe devine, tout se fend d'elles, tout s'ouvre, ça luit ça aveugle ça transpire ça transperce, la grande sœur belge a peur, peur d'en manquer à son tour, la grande sœur a faim, la petite sœur a des feux de détresse dans les yeux, de détresse qui en veut...
L'autre dormait et je venais l'embêter mais c'était comme pour rire et nous n'étions pas conscients, et le vent martelait de l'envie par la fenêtre, j'ai commencé à mordiller son oreille pour le réveiller et il m'a regardée comme ça, et je lui ai dit non mais ne crois pas et il m'a prise comme ça, au bord du lit, là, puis on s'est mis comme ça, j'étais déjà, mais, non, je ne vais pas te parler de ça. Les sœurs se prennent par la main pour se défendre l'une de l'autre, et le type s'approche et c'est la gifle, et ce putain de vent nous gifle et nous casse la tête, et comme il faut en découdre et que cette robe ne tient pas plus qu'une théorie sociétale que le vent bouffe et ramène aux grands froids, aux frimas petits-bourgeois, comme la chute lanterne, comme la fuite lanterne rouge etc, tout rentre dans les ordres, et les sœurs et le vent, et à toutes fins utiles, l'on précisera que rien n'a encore jamais eu lieu, ni même le vent gavé de parois, paré à toute éventualité.
Tu l'as fait à plusieurs ? Elle regarde ailleurs. La main agace un pan de tissu sur la robe 60. Des navires de métaphores abattent un à un leurs coquilles au bord d'un port euphonique. On rempile. Deux sœurs belges éclatent et dégénèrent à un coin de la buvette. La main cherche.
Juste une fois - l'un après l'autre. Les sœurs gloussent et suent. Le bruit nous couvre, et les mains et les souffles. Les voiles gonflent, abasourdies. La sœur penche et se raccroche au type frappé qui la convoite. Elle susurre encore, sirop épais, à peine opaque, soif vivante, image louche et tangente, nœud complexe de fuites et d'invites, brulant problème à démêler d'urgence. La main supplie pour en découdre. La sœur étincelle. Le vent en remet une couche.
C'était comment ? Des pudeurs sautent, des plombages cassent, le type se saisit de la main de la sœur qui s'est pâmée pour de rire, et qui donne encore du feu-follet à qui veut la prendre, flexion aux axes abyssaux, en suspension, dans l'air plus présent qui chatouille les cheveux, les cotons, les pans de robes 60, les mots couverts, la calamité ordinaire des désirs papillons épinglés, dans l'air grande bouche qui l'ouvre grand, qui la ramène, le bruit couvre, le vent pousse, la main se crispe et se pose pour se saisir et serrer l'étreinte, ça frémit, ça respire, ça ravale sa salive à des mines pantelantes, ça penche et ça pend, ça tend, ça attend.
C'était dans une grande maison. Il avait fini tôt et j'en voulais encore. Je suis descendue. Je ne suis pas... C'était comme ça. Personne n'est, le vent balance, girouettes désirs-colères en tous sens, la petite sœur a passé le cap, le type se sert, elle tend ses lèvres, y met un doigt qui ne sait pas, se tournicote les cheveux, roule des yeux, sur la bande son d'un bruit rose permanent, tous les sons en même temps, et colère et désir confusion, le vent casse, menace, déplace, dément, presse et pousse à ne plus contenir. La main griffe et glisse, la robe devine, tout se fend d'elles, tout s'ouvre, ça luit ça aveugle ça transpire ça transperce, la grande sœur belge a peur, peur d'en manquer à son tour, la grande sœur a faim, la petite sœur a des feux de détresse dans les yeux, de détresse qui en veut...
L'autre dormait et je venais l'embêter mais c'était comme pour rire et nous n'étions pas conscients, et le vent martelait de l'envie par la fenêtre, j'ai commencé à mordiller son oreille pour le réveiller et il m'a regardée comme ça, et je lui ai dit non mais ne crois pas et il m'a prise comme ça, au bord du lit, là, puis on s'est mis comme ça, j'étais déjà, mais, non, je ne vais pas te parler de ça. Les sœurs se prennent par la main pour se défendre l'une de l'autre, et le type s'approche et c'est la gifle, et ce putain de vent nous gifle et nous casse la tête, et comme il faut en découdre et que cette robe ne tient pas plus qu'une théorie sociétale que le vent bouffe et ramène aux grands froids, aux frimas petits-bourgeois, comme la chute lanterne, comme la fuite lanterne rouge etc, tout rentre dans les ordres, et les sœurs et le vent, et à toutes fins utiles, l'on précisera que rien n'a encore jamais eu lieu, ni même le vent gavé de parois, paré à toute éventualité.
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